10/17/2016

Este blog cumple 11 años!!!




MEMENTO MORI BLOG. 
¡11 AÑOS!



GRACIAS.




BRYAN PROTEAU



Imaginería medieval y referencias alquímicas son dos cosas que pueden describir a la perfección la obra de este individuo amante del bajo perfil y las artes oscuras.
De Bryan Proteau, se sabe que tiene 24 años y vive en una ciudad de costa.
Es ilustrador y tatuador, amante de los Smiths aunque lo buscan para ilustrar sobre todo bandas de metal.









TUMBLR: http://clovenhoov.tumblr.com/

10/10/2016



CRUCIFIXIÓN
La luna pudo detenerse al fin por la curva blanquísima de los caballos.
Un rayo de luz violenta que se escapaba de la herida
proyectó en el cielo el instante de la circuncisión de un niño muerto. 
La sangre bajaba por el monte y los ángeles la buscaban,
pero los cálices eran de viento y al fin llenaba los zapatos.
Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de cuero caliente
ponía grises los labios redondos de los que vomitaban en las esquinas.
Y llegaban largos alaridos por el Sur de la noche seca.
Era que la luna quemaba con sus bujías el falo de los caballos.
Un sastre especialista en púrpura
había encerrado a tres santas mujeres
y les enseñaba una calavera por los vidrios de la ventana.
Las tres en el arrabal rodeaban a un camello blanco,
que lloraba porque al alba
tenía que pasar sin remedio por el ojo de una aguja.
¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina!
¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se oxíden los planetas!
Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse.
Entonces se oyó la gran voz y los fariseos dijeron:
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de leche.
La muchedumbre cerraba las puertas
y la lluvia bajaba por las calles decidida a mojar el corazón
mientras la tarde se puso turbia de latidos y leñadores
y la oscura ciudad agonizaba bajo el martillo de los carpinteros. 
Esa maldita vaca
tiene las tetas llenas de perdigones,
dijeron los fariseos.
Pero la sangre mojó sus pies y los espíritus inmundos
estrellaban ampollas de lagunas sobre las paredes del templo.
Se supo el momento preciso de la salvación de nuestra vida.
Porque la luna lavó con agua
las quemaduras de los caballos
y no la niña viva que callaron en la arena.
Entonces salieron los fríos cantando sus canciones
y las ranas encendieron sus lumbres en la doble orilla del rio.
Esa maldita vaca, maldita, maldita, maldita
no nos dejará dormir, dijeron los fariseos,
y se alejaron a sus casas por el tumulto de la calle
dando empujones a los borrachos y escupiendo sal de los sacrificios
mientras la sangre los seguía con un balido de cordero. 
Fue entonces
y la tierra despertó arrojando temblorosos ríos de polilla. 

Texto: Federico García Lorca.
Ph. Luzgosi - Photography. 2009.

10/09/2016

Poesía de guerra por un país que suplica paz


                                                                                   
''Untitled'' por Vnutrennosti.
                                                                       


AQUÍ NO HAY POESÍA

Aquí no hay poesía posible…
Sólo nudos en la garganta,
manojos de versos inconclusos,
silabas atropelladas por el terror,
monólogos entre dientes, tristes e incomprensibles.


Tartamudeos dolorosos
quejidos apagados cuando la tarde tiende el manto obscuro
de la noche insomne que se aproxima
para que muchos hombres entiendan que nunca volverán a sentir el rocío del amanecer


Aquí, en este rincón del mundo llamado Colombia,
no hay poesía posible,
sólo hay palabras que se gastan, por el uso y el abuso
del sentimiento herido


Aquí no hay poesía posible
crecen el murmullo y la amenaza
el miedo y la incertidumbre
mujeres que se niegan a tejer en el viento del olvido,
el nombre de los hijos que ya no están.


No hay poesía posible,
únicamente,
el eco de la palabra urgente
gritos desesperados,
ahogados,
torturados,
desangrados,
derrotados,
ametrallados,
mutilados,
desaparecidos,
Amenazados,
desplazados, humillados.

Luis Carlos Pulgarín Ceballos
Del libro inédito: ''Telegramas''.

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Y YO QUE BUSCABA EL MAR

Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
apiñados como racimos
en las tierras de Abibe que nombran Urabá
en la carretera
en el pastizal

en el platanal
en la acera
y  frente a mi casa.


Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
abrazados uno a uno
boca a boca contra el piso
con los olores exhalados
por el vapor del mal

que navega Sardanápalo
engreído
petulante.


Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
en el cenicero
de los catafalcos negros
fríos
serenos

ecuánimes
alertándome
Juan: no llegues nunca al mar...

Juan no llegues nunca al mar
del Océano Atlántico
de las costas Caribes
de la grande U
grave y sin tilde

donde los muertos

de todos los ríos
desempocan, ay
como palos náufragos del Atrato.

Y yo que buscaba el mar...

 Autor: Juan Gil Blas
 (Tomado de: "Sin embargo el mar" (1988-1993)





          

10/05/2016



Lloverás en el tiempo de lluvia, 

harás calor en el verano, 
harás frío en el atardecer. 
Volverás a morir otras mil veces. 

Florecerás cuando todo florezca. 
No eres nada, nadie, madre. 

De nosotros quedará la misma huella, 
la semilla del viento en el agua, 
el esqueleto de las hojas en la tierra. 
Sobre las rocas, el tatuaje de las sombras
en el corazón de los árboles la palabra amor. 

No somos nada, nadie, madre. 
Es inútil vivir 
pero es más inútil morir.




Jaime Sabines.


Henn Kim - Double Shot


Mrzyk & Moriceau


Trabajando en colaboración desde el año 1998, los artistas residentes en Châtillon-sur-Indre, Francia, son conocidos por sus "detallados dibujos a tinta en blanco y negro, su trabajo gira en torno a lo absurdo, lo humorístico, y lo perverso


Con guiños irónicos a la ilustración comercial, los cómics y el diseño gráfico, diseccionan la imaginería de la cultura visual contemporánea. En sus trabajos, cualquier cosa resulta posible: los animales asumen rasgos humanos; los objetos inanimados cobran vida inquietantemente, y lo surrealista es la norma "

























Fuente: Culura inquieta.