1/18/2017

''Matrimonio'' por Gregory Corso.


¿Tendría que casarme? ¿Tendría que ser Bueno?
¿Sorprender a la chica de al lado con mi traje de terciopelo y mi capucha de Fausto?
No llevarla al cine, sino al cementerio.

Hablarle de los baños de inmersión del hombre lobo y de clarinetes bifurcados.
Después desearla y besarla y todos los preliminares
y ella sin querer ir tan lejos y yo entendiendo por qué
diciéndole sin enojarme ¡Tienes que sentir! ¡Sentir es hermoso!
y en vez de eso tomarla en mis brazos y recostarla en una lápida vieja y torcida
y enamorarla toda la noche con las constelaciones del cielo.

Cuando me presentara a los padres 

enderezando la espalda
y por fin con el pelo bien peinado, estrangulado por una corbata,
me sentaría con las rodillas juntas en su sofá de tercer grado
y no preguntaría ¿Dónde está el baño?

De qué otro modo sentirme distinto del que soy,
casi siempre pensando en el jabón de Flash Gordon 
Oh qué terrible debe ser para un hombre joven
sentarse delante de una familia que piensa!

¡Nunca lo vimos! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!
Después del té y las tortitas caseras preguntarían ¿Qué haces para vivir?
¿Tendría que decirles? ¿Les caería bien?
Dirían Está bien cásense, perdemos una hija
pero ganamos un hijo.
¿Y entonces podría preguntar dónde está el baño?

¡Oh Dios, y la boda! Todos los familiares y amigos de ella
y nada más que un puñado de los míos desgreñados y barbudos
esperando para lanzarse sobre los tragos y la comida
¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara
preguntando ¿Quiere a esta mujer como legítima esposa?
Y qué diría yo, temblando, diría ¡“Sin Hielo”!

Besaría a la novia con todos los cornudos palmeándome la espalda
Es toda tuya, chico! ¡je-je-je!
Y en sus ojos se vería pasar una luna de miel obscena.

Después todo ese absurdo del arroz y latas ruidosas y zapatos
¡Las Cataratas del Niágara! ¡Hordas de nosotros!¡Maridos!¡Esposas!¡Flores!¡Bombones!
Todos entrando en tropel en hoteles acogedores
Todos yendo a hacer lo mismo esta noche
El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar.
Los zombies del vestíbulo sabiéndolo
El que silba en el ascensor sabiéndolo...
El botones que me guiña un ojo sabiéndolo...
¡Todos sabiéndolo! ¡Casi estaría tentado de no hacer nada!

¡Me quedaría levantado toda la noche!¡Miraría a los ojos a ese conserje!
Gritándole: ¡Me niego a la luna de miel! ¡Me niego a la luna de miel!
corriendo desaforado entre las suites climatizadas
gritando ¡Panza de radio! ¡Pala de gato!
¡O me quedaría a vivir en Niágara para siempre! en una cueva oscura frente a las cataratas
Me sentaría ahí como el Mielero Loco urdiendo formas de romper matrimonios, un flagelo de bigamia un santo del divorcio

Pero tendría que casarme tendría que ser bueno
Qué lindo sería llegar a casa a ella
y sentarme junto al hogar y ella en la cocina
joven y preciosa con su delantal queriendo tener a mi bebé
y tan feliz conmigo que se le quemaría el asado
y vendría a mí llorando y yo me levantaría de mi sillón grande de papá
diciendo ¡Diente navideño! ¡Cerebros radiantes! ¡Manzana sorda!

¡Por Dios qué esposo sería! Sí, ¡tendría que casarme!
¡Hay tanto por hacer! como meterme en la casa del Sr. Jones tarde a la noche
y tapar sus palos de golf con libros noruegos de 1920
cómo colgar de la podadora un cuadro de Rimbaud
cómo pegar estampillas de Tannu Tuva en la cerca
cuando viniera la sra. Kindhead a recolectar para el Community Chest
agarrarla y decirle ¡Hay presagios desfavorables en el cielo!
y cuando el Intendente viniera a ganarse mi voto decirle:

¡Cuándo va a parar la matanza de ballenas! 
Y cuando viniera el lechero dejarle una nota en la botella
Polvo de pingüino, déjeme polvo de pingüino, quiero polvo de pingüino
Aunque me casara y viviera en Connecticut y nevara
y ella tuviese un bebé y yo estuviera insomne, agotado,
sin dormir durante noches, con la cabeza contra una ventana inmóvil, con el pasado detrás, en la más común de las situaciones un hombre que tiembla
absorbido por las responsabilidades nada de ramita ni sopa de moneda romana

¡Oh lo que sería!
Seguro que le daría un Tácito de goma como chupete
como sonajero una bolsa de discos rotos de Bach
le clavaría De la Francescas con tachuelas por toda la cuna
le cosería el alfabeto griego en el babero
y le construiría un Partenón sin techo como corralito
No, dudo que yo fuera esa clase de padre;
nada de campo, nada de nieve ni de ventana inmóvil
sino la ciudad de Nueva York caliente y olorosa
siete pisos por escalera, con cucarachas y ratas en las paredes
una esposa gorda y Reichiana gritándome sobre las patatas ¡Consigue un trabajo!

Y cinco mocosos con la nariz chorreando enamorados de Batman
Y los vecinos sin dientes y con el pelo electrizado
como esas multitudes de brujas del siglo 18
todos queriendo entrar a ver la tele
Y el dueño que quiere el alquiler
Supermercado Cruz Roja Gas & los Caballeros Eléctricos de Columbus
Imposible acostarse y soñar que nieva el Teléfono, estacionamiento fantasma

¡No! ¡No tendría que casarme y no me casaría jamás!
Pero me imagino si me casara con una mujer hermosa y sofisticada
alta y pálida que usara un vestido negro muy elegante y guantes largos negros
con una boquilla en una mano y un vaso de whisky en la otra
y viviéramos en un ático con una ventana enorme
desde la que pudiéramos ver toda Nueva York y todavía más lejos en días despejados

No no me puedo imaginar casado con ese sueño de preso

Ah pero ¿qué hay del amor? Me olvido del amor
no es que yo sea incapaz de amar
es solamente que veo al amor tan raro como andar con zapatos
Nunca quise casarme con una chica que fuese como mi madre
Ingrid Bergman siempre fue imposible

Y ahora debe haber alguna chica pero ya estará casada
Y los hombres no me gustan y ¡pero tiene que haber alguien!

Porque qué pasa si llego a los 60 y no estoy casado,
solo en una pensión con manchas de meado en los calzoncillos
¡y todos los demás están casados! ¡Todos en el universo casados menos yo!

Ah, sé muy bien que si hubiera una mujer posible como yo soy posible
el matrimonio sería posible

Como Ella en su lujo exótico y solitario esperando a su amante egipcio
así espero privado de 2000 años y del baño de la vida.

12/23/2016

Giuseppe Velardo


Second detail of the triptych “Dicembre“ - Mixed media on heavy paper ( acrylic, collage,spray), 13,5 x 19,5 cm.


Giuseppe Velardo es un pintor italiano que vive en Como, Italia. Empezó pintando básicamente porque quería descubrir si él era capaz de transmitir emociones, sentimientos sobre lienzos como él lo experimentaba con las obras de muchos otros. Su única constante ha sido siempre objeto de su trabajo, la figura humana, que es lo único que le interesaba hasta ahora, y su paleta de colores siempre ha estado limitada por la elección y el gusto. Al principio trató de pintar temas lo más cerca posible de la realidad actual, luego empezó a desfigurar, a deformarse, a seguir más sus instintos. Se dio cuenta de que cuanto más tratas de escapar de la dura y cruel realidad, más caes. Pero hasta ahora, lo ha conseguido. ya que sus obras expresan la soledad, frustración, la inquietud, y la búsqueda constante de "algo" no mundano pero a la vez sombrío.




www.facebook.com/giuseppevelardoart


12/17/2016

DEJEN EN PAZ A SIRYA.


GUERRA ES ESA que te hiere los ojos,
que te nace en los músculos
y se hace un hacha en busca de cabezas.
Guerra es tener un gusano en el corazón.
Y un mundo lleno de llamas
porque dentro de ti se han gestado hogueras.
Guerra es más que una fiebre que nos trastorna la razón;
es estar tan lejos de nosotros mismos
que todo lo sufrimos: la furia y el celo,
el fuego y el desmayo.
Guerra es más que la sangre caída de un niño,
pueblos declinando,
almas amputadas de su patria;
guerra es más que escribir tu odio con sangre
y salir como un loco a repartirla;
es algo como un bombardeo al centro de ti,
como si un antiguo gusano te vedará las raíces,
como si del cielo cayeran palomas heridas.
Sólo el estornudo de los fusiles
salpicándonos de luto.
Y tú en el centro, niño criador de las estatuas,
de las guerras sin hombre,
de los mundos sin una tumba donde ir a llorar.
Sólo la muerte contagiándote,
sólo ella llenándote de los harapos de un sueño,
sólo ella como una ceniza que gira ante ti sin detenerse.




Autor: Joehan Romero

SEGUNDA DESOLACIÓN



Te hemos visto,
tan inclinada ante la sangre que se rompe el mundo
en grutas de túmulo y de hombre.

Te hemos oído rodando por las calles,
en los carros llenos de veneno que despedazan cosas,
en la tierra hecha un semillero de ojos espantados,
con toda la angustia enredada en el alma,
ante un quejido como de lobo,
un quejido de sangre interminable.

Te hemos visto,
incendiando casas,
fusilando ojos.
Y un hombre que sale huyendo
de la tierra de su origen.
Sólo la tristeza sentada en tus raíces,
las explosiones y los llantos.
Tu grito nos hace huir como abejas ante el humo.
Tu grito lleno de almas rotas,
consumido en fiebres de cuerpos desmembrados.

Te hemos oído viniéndote
por todo el odio inhumano,
como un estiércol que nos llena,
como si algo en su gruta de sombra
pareciera perpetuarse.
Cruzas en el viento y en los ríos,
como un caballo dirigido a ninguna parte,
un galopar de cosas queridas que se pierden.

Llegas en el hombre sin mundo,
en las manos sin uñas,
en las ruinas sin luz.

Te hemos oído,
como un tambor en el pecho,
en las sílabas de muerte,
rendidos ante un viento que no sentimos.
Un viento sin dios y sin hombre,
un remolino de hojas albergado en los ojos,
humano—inhumano de bruces
ante la angustia desheredada.


Ilustración: "Dolor" por Oskar Zwintscher {1898}.
Texto: Joehan Romero.

10/17/2016

Este blog cumple 11 años!!!




MEMENTO MORI BLOG. 
¡11 AÑOS!



GRACIAS.




BRYAN PROTEAU



Imaginería medieval y referencias alquímicas son dos cosas que pueden describir a la perfección la obra de este individuo amante del bajo perfil y las artes oscuras.
De Bryan Proteau, se sabe que tiene 24 años y vive en una ciudad de costa.
Es ilustrador y tatuador, amante de los Smiths aunque lo buscan para ilustrar sobre todo bandas de metal.









TUMBLR: http://clovenhoov.tumblr.com/

10/10/2016



CRUCIFIXIÓN
La luna pudo detenerse al fin por la curva blanquísima de los caballos.
Un rayo de luz violenta que se escapaba de la herida
proyectó en el cielo el instante de la circuncisión de un niño muerto. 
La sangre bajaba por el monte y los ángeles la buscaban,
pero los cálices eran de viento y al fin llenaba los zapatos.
Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de cuero caliente
ponía grises los labios redondos de los que vomitaban en las esquinas.
Y llegaban largos alaridos por el Sur de la noche seca.
Era que la luna quemaba con sus bujías el falo de los caballos.
Un sastre especialista en púrpura
había encerrado a tres santas mujeres
y les enseñaba una calavera por los vidrios de la ventana.
Las tres en el arrabal rodeaban a un camello blanco,
que lloraba porque al alba
tenía que pasar sin remedio por el ojo de una aguja.
¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina!
¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se oxíden los planetas!
Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse.
Entonces se oyó la gran voz y los fariseos dijeron:
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de leche.
La muchedumbre cerraba las puertas
y la lluvia bajaba por las calles decidida a mojar el corazón
mientras la tarde se puso turbia de latidos y leñadores
y la oscura ciudad agonizaba bajo el martillo de los carpinteros. 
Esa maldita vaca
tiene las tetas llenas de perdigones,
dijeron los fariseos.
Pero la sangre mojó sus pies y los espíritus inmundos
estrellaban ampollas de lagunas sobre las paredes del templo.
Se supo el momento preciso de la salvación de nuestra vida.
Porque la luna lavó con agua
las quemaduras de los caballos
y no la niña viva que callaron en la arena.
Entonces salieron los fríos cantando sus canciones
y las ranas encendieron sus lumbres en la doble orilla del rio.
Esa maldita vaca, maldita, maldita, maldita
no nos dejará dormir, dijeron los fariseos,
y se alejaron a sus casas por el tumulto de la calle
dando empujones a los borrachos y escupiendo sal de los sacrificios
mientras la sangre los seguía con un balido de cordero. 
Fue entonces
y la tierra despertó arrojando temblorosos ríos de polilla. 

Texto: Federico García Lorca.
Ph. Luzgosi - Photography. 2009.

10/09/2016

Poesía de guerra por un país que suplica paz


                                                                                   
''Untitled'' por Vnutrennosti.
                                                                       


AQUÍ NO HAY POESÍA

Aquí no hay poesía posible…
Sólo nudos en la garganta,
manojos de versos inconclusos,
silabas atropelladas por el terror,
monólogos entre dientes, tristes e incomprensibles.


Tartamudeos dolorosos
quejidos apagados cuando la tarde tiende el manto obscuro
de la noche insomne que se aproxima
para que muchos hombres entiendan que nunca volverán a sentir el rocío del amanecer


Aquí, en este rincón del mundo llamado Colombia,
no hay poesía posible,
sólo hay palabras que se gastan, por el uso y el abuso
del sentimiento herido


Aquí no hay poesía posible
crecen el murmullo y la amenaza
el miedo y la incertidumbre
mujeres que se niegan a tejer en el viento del olvido,
el nombre de los hijos que ya no están.


No hay poesía posible,
únicamente,
el eco de la palabra urgente
gritos desesperados,
ahogados,
torturados,
desangrados,
derrotados,
ametrallados,
mutilados,
desaparecidos,
Amenazados,
desplazados, humillados.

Luis Carlos Pulgarín Ceballos
Del libro inédito: ''Telegramas''.

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Y YO QUE BUSCABA EL MAR

Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
apiñados como racimos
en las tierras de Abibe que nombran Urabá
en la carretera
en el pastizal

en el platanal
en la acera
y  frente a mi casa.


Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
abrazados uno a uno
boca a boca contra el piso
con los olores exhalados
por el vapor del mal

que navega Sardanápalo
engreído
petulante.


Y yo que buscaba el mar
y encontré los muertos
en el cenicero
de los catafalcos negros
fríos
serenos

ecuánimes
alertándome
Juan: no llegues nunca al mar...

Juan no llegues nunca al mar
del Océano Atlántico
de las costas Caribes
de la grande U
grave y sin tilde

donde los muertos

de todos los ríos
desempocan, ay
como palos náufragos del Atrato.

Y yo que buscaba el mar...

 Autor: Juan Gil Blas
 (Tomado de: "Sin embargo el mar" (1988-1993)





          

10/05/2016



Lloverás en el tiempo de lluvia, 

harás calor en el verano, 
harás frío en el atardecer. 
Volverás a morir otras mil veces. 

Florecerás cuando todo florezca. 
No eres nada, nadie, madre. 

De nosotros quedará la misma huella, 
la semilla del viento en el agua, 
el esqueleto de las hojas en la tierra. 
Sobre las rocas, el tatuaje de las sombras
en el corazón de los árboles la palabra amor. 

No somos nada, nadie, madre. 
Es inútil vivir 
pero es más inútil morir.




Jaime Sabines.


Henn Kim - Double Shot