El autoconocimiento del infierno...
o cada uno tiene su propio infierno particular. Mi
descenso al nivel irracional de la existencia, donde se
vive por puro impulso, para fantasía y, por
consiguiente, pura locura. No, eso no es el infierno.
Cuando estoy allí tengo tan poca conciencia del dolor
como un hombre borracho; o mejor, mi dolor es una alegría.
Sólo al recuperar la conciencia siento un dolor
indecible...
Anaïs Nin (Francia, 1903-1977)
Diarios, (Fragmento).
Diarios, (Fragmento).
Comentarios
vaya, pues creí muerto mi pequeño blog, ahora que usted me ha visitado tal vez merezca la pena resucitarlo.
estoy viendo ahí abajo Sangre de un Poeta de Cocteau, me temo que he de dejar ya de escribir este agradecimiento para pasar un buen rato en sus extraordinarias catacumbas.
suya,
pernish.
Escribeme a Okupazioa@hotmail.com
siendo yo solo una ermitaña eh de decir que me parece hermosa su casa.
Solo un saludo, desde la nada
Soy nueva por aquí. Sólo decirte que, aunque he topado con tu bitácora por casualidad, me parece una de las más interesantes e intensas que he visitado. Se necesita tiempo para disfrutar los diferentes apartados.
Saludos
(Asenath)